Mort aux poils!

Après un an de bons et loyaux services, j'ai laissé mon rasoir sur le bord de la baignoire, et pris mon courage a deux mains: aujourd'hui, épilation! Et à la cire tant qu'on y est, je me sens d'humeur kamikaze!

Seules les femmes me comprendront, cette épreuve est douloureuse. Atrocement douloureuse même!

Surtout quand, comme moi, aucune bande de cire n'a approché mes jambes depuis un an. Enfin ça, pour moi, ça reste à prouver. Un poil, tout comme un cheveu, c'est vivant à la racine, ce qui dépasse, c'est mort, tu peux lui causer tous les jours à la partie visible de ton poil, il s'en fout royalement, puisqu'il est mort! Si tu le tailles, sans l'arracher, ça lui fait donc une belle jambe racine, le pépère il s'en fout!

C'est à mon avis un vaste complot d'esthéticiennes pour conserver leur fond de commerce: le poil mensuel, à arracher vigoureusement.

Je m'installe donc sur la table de torture, les mains moites et le poil tremblant. Arrivent Rambo et sa spatule...

"Le maillot, je vous le fait comment?"

Un rapide coup d'oeil à la liste:

• Normal
• Echancré
• Brésilien
• Intégral

"Euh...Intégral? Nan eh oh j'déconne, ça va pas ou quoi! Laisse ce poil tranquille! Il t'a rien fait!"

Et en une heure, je me retrouvais démunie de 95% de mes poils, les 5% restants se terrant silencieusement de peur d'être remarqués et arrachés.